Je veux gerber mes tripes,

Bouillir ma chair,
Tisser ma peau, 
Filer mes cheveux, 
Briser mes os, 
Arracher mes ongles,
Réduire mes yeux (avec du balsamique),
Péter mon nez (pour ne plus ressembler à un toucan).

Arrêter tout.

De vivre.

D'aimer.

De dés-aimer.

De rire.

De ne pas pleurer.

De m'étouffer.

De t'étouffer.

De suffoquer.

De respirer.

De m'écouter.

De penser.

ARRETER

Et j'aimerai tant être mince.
Et être belle.
Etre quelqu'un.
Mais ça n'arrivera pas.
Parce que je n'ai rien.
Rien d'exceptionnel.
Je suis ce mouton,
Que j'essaye de fuir,
E détruisant mes cheveux 
Qui n'ont rien demandés.
Pourquoi je m'acharne ?
Si je doit n'être que néant.
Pourquoi devrais-je me battre ?
Si je dois n'être que du vide.

Et mon ventre qui se suicide.

Et mon coeur que je tue.

Et mon corps complètement meurtri.

Je ne veux plus me poser de questions,

Dont je ne peux plus entendre les réponses.

Et je bois.

Et je m'oublie.

Et tout va mieux.

Jusqu'au lendemain.

Cercle vicieux.

Et c'est dans ces moments d’inattentions que je divague. Que je me perd.