Fragment.

Elle aurait souri, si la fleur 

Qui ne s'est point épanouie 

Pouvait s'ouvrir à la fraîcheur 

Du vent qui passe et qui l'oublie.

Elle aurait pleuré si sa main, 

Sur son coeur froidement posée, 

Eût jamais, dans l'argile humain, 

Senti la céleste rosée.

Elle aurait aimé, si l'orgueil 

Pareil à la lampe inutile 

Qu'on allume près d'un cercueil, 

N'eût veillé sur son coeur stérile.

Elle est morte, et n'a point vécu. 

Elle faisait semblant de vivre. 

De ses mains est tombé le livre 

Dans lequel elle n'a rien lu.

Alfred de Musset.